O Pão

Tive duas avós fofas!
Minha avó gorduchinha Mariam e minha avó magrelinha Ghalieh. Ambas foram criadas na nossa cidade natal Abbasyieh, nos arredores de Jaffa na Palestina. Ambas eram camponesas. Trabalhavam no plantio de verduras e ervas de madrugada até os raios de sol ficarem mais fortes (não tinha relógio), para depois cuidarem dos afazeres domésticos e dos filhos. Depois do plantio, era a vez do pão. A massa já estava pronta desde a noite anterior. De manhã, sovavam o pão, desenhavam o formato arrendado, para depois assa-lo no forno de barro.
Apesar da guerra, da fuga, do refúgio na Jordânia e em seguida no Brasil, minhas avós mantiveram viva a tradição de preparar o pão todas as manhãs, no mesmo forno de barro improvisado no pátio de casa, na pequena e pacata Rosário do Sul.
Todas as manhãs, a vizinhança delirava com aquele cheirinho de pão recém saído do forno de barro...aquele cheiro...ah aquele cheiro!!!!
De vez em quando, minha avó Mariam tirava onda e aproveitava para fazer alguns pães com azeite e zaatar, outros com azeite e queijo branco ou então com carne moída e tomate. Delícia!
Mas tinha que ser pela manhã, senão o feitiço não vingava!
Fico aqui, nostálgica, lembrando do pão, do ritual, da família muito grande, das vozes, da mesa farta, da alegria bagunçada.
Nossas avós palestinas se foram, levando consigo aquelas mãos mágicas, com cheiro de terra e pão. Tento, diariamente, resgatar algo do que se foi com elas, mas falta a magia do cheiro da terra da Palestina. Esta magia me falta!